Barriga pra dentro

Não sei se contagiado pelo clima do Pan ou pela dificuldade de me abaixar para apanhar as moedas que eventualmente caem ao chão, o certo é que me matriculei numa academia de ginástica. Nenhuma novidade nisso - esta deve ser, por baixo, a décima vez em que entro numa academia, embora torça para que a história desta vez seja diferente. O começo ao menos tem sido animador: em apenas uma semana eu já fui malhar cinco vezes. Eu sempre achei que malhar era um termo que eu não escreveria aqui e muito menos colocaria em prática na vida. Mas o tempo passa e, como escreveu a Maria Adelaide Amaral em uma de suas peças, com a idade, a única coisa que ainda sobe é a gengiva.

O responsável pelo meu retorno às academias de ginástica é o amigo e também jornalista Gustavo Fioratti. De todas as pessoas que conheço, ele é o principal defensor da tese de que uma hora de musculação coloca a auto-estima nas nuvens, muito mais do que a terapia, o chocolate ou a compra de roupas. "Quando você se apaixonar pelos halteres, sua vida vai ser outra", ele sempre me disse. Acredito que, como todo mundo, já me apaixonei por muitas coisas e pessoas estranhas, mas os halteres continuam sendo, para mim, uma das imagens mais indesejáveis e menos sexy do mundo. Em todo caso, estou flertando com vários deles há oito dias e até o momento eles se mostraram mais fiéis que os amores humanos: estão sempre onde prometeram estar e a dor que eles me provocam não é apenas tolerável, às vezes é até gostosinha. E, também ao contrário das paixões humanas, há sempre um treinador me dizendo que é hora de parar ou vou me arrepender no dia seguinte.

No fundo, eu sei que vou para a academia muito mais para conversar e, confesso, ouvir a conversa alheia enquanto rolam as esteiras. Já fiquei sabendo de um namoro que terminou, de um rapaz que começou a morar sozinho somente agora, com 30 anos, e que por isso não quer namorar ninguém até se enjoar da liberdade tardiamente conquistada, de um senhor que machucou os pés e por isso só aparece lá para fazer levantamento de peso deitado e, claro, de um pai de dois garotos que escapou por pouco de embarcar no vôo da TAM. A academia tem sido também uma prova de que as tristezas vão ficando para trás: a cada dia se fala menos da tragédia com o avião.

Se eu pudesse escolher, nas academias só haveria esteiras. Seríamos uma legião de pessoas andando e correndo sem jamais sair do lugar, uma deliciosa metáfora para algumas fases de nossas vidas. Andar na esteira é um prazer, é como se nossos corpos fossem divididos ao meio por algum mágico: enquanto da cintura para baixo o trabalho é automático, do umbigo para cima nós estamos em outro lugar, fazendo outras coisas, pensando em outras paisagens e tentando resolver questões mais urgentes do que o extermínio de pneus na nossa barriga. Sem o risco de assaltos, atropelamentos, cocô de cachorro na calçada e buracos na rua, o nosso cérebro descansa enquanto as pernas cumprem com obediência uma missão que, para elas, talvez não tenha sentido algum. Também não gosto de ficar olhando para aquele painel que mostra a queima de caloria, a velocidade, o trajeto percorrido, nada disso. Até porque a gente sabe que, depois, um único brigadeiro do Amor aos Pedaços vai implodir uma hora de malhação. A natureza não consegue ser justa nem na hora de queimar calorias.

Mas os professores, e são inúmeros, não gostam que a gente fique só na esteira. A todo instante eles vêm perguntar se está tudo bem, quando na verdade querem dizer: saia logo daí para levantar peso. E daí começa a parte chatinha: duas séries disso, três séries daquilo, 20 segundos deste lado, 30 segundos daquele. E o cérebro, que até então estava passeando, tem de voltar a trabalhar, a contar de um a 30 bem devagarzinho, a registrar os exercícios que já fizemos e apontar os que ainda faltam e, principalmente, ficar atento a alguma dor ou fisgada que, ao menos no meu caso, ainda surgem com frequência. Depois disso, é só voltar pra casa com a sensação de algum dever cumprido, embora o dia esteja só começando.

PENSAMENTO DO DIA
"A maior felicidade que existe é quando a gente vai limpar a bunda e percebe que ela já está limpinha".
Do Gustavo Fioratti, que me levou à academia para ouvir coisas deste tipo.